Валерий Румянцев. Уходят творяне великой страны…

УХОДЯТ ТВОРЯНЕ ВЕЛИКОЙ СТРАНЫ…

 

Плоды победы раздарив

Тем, кто подарков недостоин,

Героев занесли в архив

Примером для грядущих войн.

 

И стали снова жить как встарь,

Уроков снова не усвоив.

Не одолев ещё букварь,

Храм знаний бодро взялись строить.

 

Но выходило всё не так,

Как было в липовых отчётах.

Те, кто привычно гнали брак,

Не слазили с Доски почёта.

 

А те, кто что-то создавал,

Тонули в море указаний.

Инструкций и запросов вал

Вёл в завтра как Иван Сусанин.

 

В бумажном мире и прогресс

Возможен только на бумаге.

Росло число чиновьих мест

В заботе о народном благе.

 

Собою заменив народ,

Номенклатурные банкроты

Страну вели за годом год

В туманом скрытое болото.

 

И грязь взлетала всё смелей,

Крича: «Настало наше время!»

Под смрад болотных пузырей

Взрастало молодое племя.

 

А кулики со всех сторон

Хвалили аромат болота.

Мол, вам мозги прочистит он

И напрочь снимет все заботы.

 

Всё круче становился путь

Под одобренье заграницы.

И оставалось лишь чуть-чуть,

Чтоб прямо в топь лицом свалиться.

 

А на лицо летел туман.

На коже от его порывов

Из незаметных микроран

Рождались гнойные нарывы.

 

И три упитанных прыща,

Пленённые болотной гнилью,

Свет лучшей жизни обещав,

Страну вконец с дороги сбили.

 

Она распалась на куски,

Упав в болотистую жижу,

И стала промывать мозги

В заботе о своём престиже.

 

А к ней, спеша наперебой

Решать насущные вопросы,

Уже весёлою гурьбой

Слетались орды кровососов.

 

И берег был не так далёк,

Но путь назад стал слишком сложен:

Нет больше связки рук и ног,

А голова болтать лишь может.

 

Плоды победы раздарить,

Конечно, можно: только вскоре

И память можно растворить

В налипшем на былое вздоре.

 

*   *   *

 

Клинок гражданской лирики в крови

Предавших и народ, и идеалы.

Но, как и прежде, врут календари,

Убогих поместив на пьедесталы,

Об их заслугах день за днём твердя,

Их грязные дела опровергая.

Из пустословья замки возводя –

От повторений крепнет чушь любая.

И продолжает снова предавать

Род мыльных пузырей, надутых кровью.

Чего у этой стаи не отнять –

Так это их завидного здоровья.

Раздавишь их – они всплывают вновь,

Переменив лишь грязную одежду.

И в уши льют свою дурную кровь

Внимающим им с завистью невеждам.

 

*   *   *

 

Уходят творяне великой страны.

А что остаётся – менялы и клерки.

И, в общем, большие права им даны,

Но как их дела мимолётны и мелки.

 

Уйдут – и сотрёт их следы пустота,

Которой они в этой жизни и были.

Но это скрывала тогда суета,

И, вроде бы, с пользою дни проходили.

 

И был так комфортен привычный обман

Для громкоголосых порожних сосудов.

Природа всегда прикрывает изъян,

Возникший в создании нового блюда.

 

Из проб и ошибок, из боли и слёз

Природа себе отберёт лишь крупицы.

А то, что сегодня не вызвало спрос,

Живёт и собою гордится.

 

*   *   *

 

Чем больше самомнение,

Тем меньше в мире гениев.

Лишь у себя любимого

Достойные творения.

Всё прочее – ничтожные

Попытки подражания.

Авторитеты ложные,

Ошибочные знания.

Чем меньше самомнение,

Тем мир вокруг привычнее.

За чудные мгновения

Сойдут вполне обычные.

А что до гениальности –

То это нам неведомо.

Зачем такие крайности,

Не из разряда бреда ли?

Коль в меру самомнение,

Жизнь мчит вперёд уверенно.

Но всё ж гнетут сомнения:

А мера кем измерена?

 

*   *   *

 

Если стареть не хочется.

Есть много других занятий:

Таёжное одиночество.

Участие в регате,

Автопробег по Крыму,

Поход на Кардывач,

Ловля зимой налима

Или хоккейный матч.

Если болеть не хочется,

То нужно забыть про ЗОЖ,

Чтобы не заморочиться

Тем, что ты ешь и пьёшь.

В мыслях болезни прячутся

И выжидают час,

Чтобы весь хмель чудачества

Выветрился у нас.

Чтоб стала жизнь размеренна,

Сжавшись до рамок «Тут».

И уж тогда уверенно

К власти они придут.

 

*   *   *

 

Под смех гиен в людской саванне

Брели мы часто наугад,

И каждый встретившийся странник

Для нас, наивных, был как брат.

 

И были мы всегда готовы

С ним разделить и хлеб, и кров,

И верить сказанному слову,

И не искать кругом врагов.

 

А между тем, врагов хватало.

Но под наркозом доброты

Мы так стремились к идеалам,

Что были слепы как кроты.

 

Мы и теперь врагов не ищем.

Пусть вновь ползут во тьму веков.

А мы останемся лишь пищей

Для их досужих языков.

 

Под смех гиен в людской саванне

Мы продолжаем тяжкий путь.

Чтобы прийти в конце исканий

Когда-нибудь куда-нибудь.

 

*   *   *

 

Вечер судного дня.

Впереди новый путь.

Память в сердце храня,

Ничего не вернуть.

 

Пепел прожитых дней

Разметали ветра.

И звучит всё сильней

Гул шального костра.

 

Время молотом бьёт

В беззащитную грудь

И настырно зовёт

В неизвестность шагнуть.

 

Это нужно суметь.

Это нужно принять.

И в костре не сгореть.

И на жизнь не пенять.

 

Вечер судного дня.

Тихо тающий свет.

И вопрос-западня:

А придёт ли рассвет?

 

*   *   *

 

Пустопорожние слова.

Иллюзия рассудка.

Из них слагается молва,

Из них растут раскрутки.

 

В них смысла нет, но в том и суть,

Чтоб затуманить разум

И там, в тумане, дать вдохнуть

Дурманящего газа.

 

Тогда и в мозг легко вложить

Любую ахинею,

Чтоб с ней спокойней было жить,

Протестовать не смея…

 

Пустопорожние слова

Усердно льют нам в уши…

И всходит сорная трава

Настырно в наших душах.

 

Пустопорожние слова

Встречайте осторожно –

Они как сети для ума,

Расставленные ложью…

 

*   *   *

 

Как расплодились низшие чины

С холуйской тягой что-нибудь возглавить.

Хоть каплей власти да наделены

И можно на своём участке править.

 

Снаряды указующих статей

Летят, страну на части разрывая.

И не осталось больше областей,

Куда б не лезла управленцев стая.

 

Так хочется навластвоваться всласть,

Упрятав в суету свою никчёмность.

И хоть на миг в историю попасть,

В заслуги выдвигая неуёмность.

 

Наркотик власти – страшная напасть.

Не уберечься от её гипноза.

И стоит только раз попасть во власть

И мысли лишь – как увеличить дозу.

 

Несётся вал бессмысленных затей,

Ростки разумного с готовность сметая.

Резвятся бюрократы всех мастей,

Людьми, как будто куклами, играя.

 

Игра закончится, и горе-игроки

Попрячутся привычно во все щели.

И станут, попивая коньяки,

Свои заслуги пред страной лелеять.

 

И попрекать неграмотный народ,

Не оценивший их больших деяний.

Но, будет время, истина всплывёт,

Как кит всегда всплывает в океане.

 

И вот тогда их снова позовут.

Мол, мы без вас совсем вползли в разруху.

Нам нужен ваш неоценимый труд,

Ваш ценный опыт, ваша твёрдость духа.

 

Все эти мысли будут греть сердца,

Реальность неприятную скрывая,

Что где-то у парадного крыльца

Толпится новых управленцев стая.

 

*   *   *

 

Пролегла судьбы дорога

Через тёмные века,

И блюдёт порядок строго

Провидения рука.

 

Но по всей дороге ссоры

И повсюду льётся кровь.

Люди городят заборы,

А затем их сносят вновь.

 

Ярости слепой разливы

Провиденью не унять.

Человечество драчливо –

Это следует принять.

 

И прогресс идёт не в душах,

Если он вообще идёт.

Люди учатся лишь рушить

И плодить букет невзгод.

 

Вот, к примеру, были войны –

Ты с врагом лицом к лицу.

Это всё-таки достойней,

Чем проигрывать свинцу.

 

Враг теперь, вдали устроясь,

Смотрит на тебя в прицел

И решает через прорезь,

Каким будет твой удел.

 

И кусок свинца – посланье

От незримого врага –

Вдруг обрушит мощной дланью

Небосвод к твоим ногам…

 

Всё ничтожно и убого.

Доблести в помине нет.

Но ведёт судьбы дорога

Человечество на свет.

 

Монументы и заборы

Тихо в пыль сотрут года –

Ни к чему следов узоры

На дороге в Никуда.

 

*   *   *

 

По мыслям древних мудрецов,

Зло на земле от подлецов.

Есть средь людей такой подвид,

Что зло вокруг себя плодит.

 

Подлец, калеча жизнь других,

Навряд ли думает о них.

«Чужие судьбы? Наплевать.

Что здесь проблемы создавать?

 

Я здесь проблем не вижу,

Своя рубашка ближе.

Словами не согреться,

Живёшь – умей вертеться.

 

А если ты по жизни лох,

И обмануть тебя я смог,

Ищи в себе изъяны –

Зачем рождён бараном?»

 

Подлец, шагая к цели,

Всех держит на прицеле

И выжидает случай,

Чтобы свой путь улучшить.

 

Типичная картина –

Удар кому-то в спину.

Ударишь подлеца в ответ –

И тут же вопли на весь свет.

 

И осуждение в словах,

И рассужденья о правах.

Вмиг на защиту подлецов

Выходит множество глупцов.

 

И адвокаты зла толпой

Спешат разделаться с тобой.

Нагородив статей забор,

Суд оглашает приговор.

 

Подлец оправдан – и опять

Он может людям жизнь ломать…

 

Зло в мире и от подлецов,

И от примкнувших к ним глупцов.

 

*   *   *

 

По зелёным глазам болот

Поволокою тянет дым.

Надрывается вертолёт,

Среди дыма ища Надым.

 

То мелькнёт вдруг внизу река,

То затянется пеленой.

Как увёртливая строка

Она прыгает предо мной.

 

Но вот что-то кричит пилот,

Облегчённо взмахнув рукой,

И снижается вертолёт

Над пенящеюся рекой.

Рюкзаки снова плечи жмут.

Сапоги на камнях скользят.

Позади – городской уют.

Впереди – рукотворный ад.

 

Запах дыма как окрик: «Стой!

И куда же тебя несёт?»

Ещё можно сказать: «Отбой»,

Повернуть назад вертолёт…

 

Эти мысли кружат как гнус.

Можно гнать их, но не прогнать.

Даже тот, кто совсем не трус,

Не способен их избежать.

 

Горький дым цепко горло сжал

Словно дым плохих сигарет.

Значит, близок уже пожар.

Значит, времени больше нет.

 

И под гневный рёв бензопил,

Пуд сухую дробь топоров

Мы лопатим лесной настил,

Убирая земной покров.

 

Пот мешается с солью слёз.

Сердце бьёт как копытом конь,

Чтоб за шкурами минполос

Сам себя пожирал огонь.

 

Зубы сжав, мы идём вперёд,

Пока есть ещё сил запас.

И всё то же который год…

Ну а кто ещё кроме нас…

……………..

 

А где-то там в просторных кабинетах

Вальяжно продолжая болтовню,

Уже вовсю планируют банкеты

Скупившие горельник на корню.

 

© Валерий Румянцев, текст, 2021

© Книжный ларёк, публикация, 2022