Валерий Румянцев. Сюжет из крошек бытия

СЮЖЕТ ИЗ КРОШЕК БЫТИЯ

 

Жизнь шла в тупик и размышляла:

«Пора бы где-то и свернуть.

Но одного желанья мало –

Не мною выбран этот путь.

 

Могу ли я свернуть с дороги,

Сменив намеченный маршрут?

И что на это скажут боги?

А вдруг не так меня поймут?»

 

Шаг становился всё короче,

Но всё же близился тупик.

А остановка, между прочим,

Не входит в планы ни на миг.

 

«Но в стену лбом – пожалуй, слишком.

И уж совсем не комильфо.

Зачем же набивать мне шишки

Словно Дефо или Сафо?

 

Они учились на ошибках

Чему-нибудь и как-нибудь

И бились в тёмный быт с улыбкой,

Пытаясь в Завтра заглянуть.

 

Для них тупик – пустое дело:

Они пробили бы проход.

Но это глупо, хоть и смело –

Всё время рваться лишь вперёд.

 

Наш путь за нас давно размечен.

И если где-то есть тупик,

То разве вправе человечек

Вести себя как подрывник?

 

Нет, для того и дан рассудок,

Чтоб трезво взвесить, что и как,

Пересмотреть решений груды

И сдуру не попасть впросак.

 

Найдётся выход непременно

Из тупиковых передряг.

Всё в этом мире переменно,

Прогрессу постоянство – враг.

 

Быть может, в том и есть решенье,

Что каждый должен выбрать сам

Свои победы и лишенья,

Свой крест и веру в чудеса…

 

А между тем, тупик всё ближе.

Пора хоть что-то предпринять.

Неужто я богов обижу,

Коль стану путь свой изменять?

 

Ведь что бы я ни совершила.

Всё предначертано не мной.

И если я свернуть решила,

Как это может быть виной?

 

По сути, все мои решенья

На самом деле – план богов.

Предначертанье как ошейник

Моих неведомых долгов.

 

А коли так, свобода воли

Не что иное, как мираж.

И каждому отмерил долю

Давно небесный арбитраж.

 

Да, что бы я ни совершила –

Мне это свыше суждено.

Не то, что б я богов винила,

Но мне другого не дано.

 

Так что же: продолжать движенье

Или как в омут с головой,

Презрев возможные лишенья,

Идти дорогою другой?»

 

И жизнь решилась и свернула

На новый – чистый, светлый путь.

И мироздание вздохнуло:

«Твой выбор. Что ж… Не позабудь…»

 

*   *   *

 

Порвалась связь времён.

Кружат осколки лет.

Какой аттракцион!

Жаль, зрителей здесь нет.

 

Весёлой чехардой

Проносятся века.

Кипящею водой

Сочатся облака.

 

Играют миражи

Утраченных побед.

Сверкают, как ножи,

Года, которых нет.

 

Потерянные дни

Как снежная картечь.

Горячих чувств родник

Надолго не сберечь.

 

Из крошек бытия

Рождается сюжет.

Его узнал бы я –

Но связи больше нет.

 

*   *   *

 

Воробьи купаются в пыли –

Значит, душ небесный будет вскоре.

Мягкий запах высохшей земли

Сменится на чистый запах моря.

 

С юга наползают облака.

В тополях порой вздыхает ветер.

Пёс игривый рвётся с поводка

У девчонки в розовом берете.

 

Тени уползают на восток.

Вечер тихо заполняет город.

И пора дневных забот итог

Подводить в неспешных разговорах.

 

Клочья туч создали коридор,

И в него, протискиваясь боком,

Исчезает солнца помидор,

Край небес своим забрызгав соком.

 

*   *   *

 

Берега в снегу. На снегу – следы.

Здесь прошёл медведь. Значит, жди беды.

Ведь не просто так вылез он на свет –

Почему пропал сладких снов букет?

 

Может, кто помог

Прочь отбросить сны?

Может, он не смог

Больше ждать весны?

 

Разве в этом суть? На снегу следы!

Видно, приходил он попить воды.

И одна лишь мысль в голове теперь

Разрывает мозг: где голодный зверь?

 

*   *   *

 

Жизнь кавалькадой пронеслась,

Швырнув в реальность дней пылинки.

Их рой стирается, кружась

В последней яростной лезгинке.

 

Надежда, чувства подчинив,

Твердит, что всё идёт по плану,

Что дни сыграли свой мотив

И не напрасно в Лету канут.

 

Хоть в памяти ещё звучат

Фрагменты прожитых сюжетов,

Но гаснет разума свеча

В знак окончания банкета.

 

И опускается туман

Неспешно и неудержимо.

И как всё это входит в план,

Для нас уже непостижимо.

 

*   *   *

 

Мысль покружилась в голове,

Но там ей было слишком тесно.

На фантастической волне

Она умчалась в неизвестность.

 

И, видно, там нашла приют,

Поскольку больше не являлась.

А мысли, что вокруг снуют, –

Такая жалость.

 

Но мимолётной мысли след

Остался и терзает душу.

Как ценим мы погасший свет

И как легко горящий тушим.

 

На те же грабли вновь и вновь

Мы наступаем безмятежно

И пьём прокисшее вино

Под модной маркой зарубежной.

 

Мы ошалели от реклам,

Забив мозги красивым хламом.

И очень редко в гости к нам

Приходят мысли без изъяна.

 

А коль придут – мы гоним их,

Как гонят белую ворону.

Им места нет среди больных,

Зато привычных мыслей-клонов.

 

© Валерий Румянцев, текст, 2022

© Книжный ларёк, публикация, 2022