Денис Павлов. В Туман...

В ТУМАН…

Он стелился… – на самом дне неба, у самой поверхности стылой, убелённой земли… Влажный – сами капельки, было видно, висели, кружили свои крохотные, неторопливые, непорочные танцы в заволокшей всё матовой невесомости. Словно притяжение исчезло – так медленно опускались они на снег, засыпали в нём...

Сквозь пелену белёсого тумана пятнами мутных звёзд проступали редкие фонари, разбавленные бледностью зимы силуэты домов, ватные стволы деревьев… Чуть выше, клубы пятен были желтее и меньше. Их было немного, этих тусклых и случайных отметин, неназванных созвездий, висящих так низко в белой прострации – ночных окон кухонь, за зыбкостью которых, как в едва замкнутых от всего внешнего обителях – кто-то, почему-то, – не спал...

Я шёл по пустынному городу, ночному и безлюдному, переполненному бескрайним туманом. Я шёл – в тумане. Наслаждался его дивной тишиной, вдыхал вальсирующие, прохладные капельки и выдыхал обратно очищающий лёгкие, питающий непередаваемой свежестью, теперь согретый нутром – пар.

Эхом – выплывали навстречу призрачные, сотканные из сгустков эфира фантомы лодок с стоящими в них седыми, величавыми старцами в белых одеждах. Ладьи плыли, безмолвные старцы – неторопливо гребли едва различимыми контурами вёсел... Олицетворение – плывущих тысячелетий, столетий, лет – Реки/ Времени…

Плыли рядом, мимо, сквозь свет фонарей и окна кухонь, сквозь дома и деревья, сквозь меня, сквозь всё… Уплывали куда-то, за незримые границы, к ведомому – только им – в Туман.

Я знал – плывущие, они мои предки, которых я не узнаю, но чья кровь – струится теперь во мне и пульсирует биением сердца.

Фигуры высоких, невесомых дев в длинных, белотканных одеждах. Они улыбались, и белые голубки покоились на их тонких плечах. Не касаясь земли – воздушные, лёгкие, будто пушинки – бледноликие девы тоже проплывали где-то рядом. Невидимыми, скорее ощутимыми образами. Нетленные образы, сотканные из тихого света. Пение – лилось от них, заполняло туман протяжными, красивыми, мягкими переливами: «Ааааааааааааа… – Ааааааааааааа… – Ааааааааааааа…». Приятной, неземной и едва уловимой непривычным, внутренним слухом – музыкой. Капельки тоже услышали эту мелодию...

Девы, чьи совершенных черт лица – одухотворены иными пространствами, с вечно живыми лилиями в руках… Статные юноши с никогда неумирающими, белыми розами, и чьи светлые взоры – исполнены иными знаниями... Маленькие девочки в пышных, как на старинных открытках, белых платьицах, в веночках из соцветий белых, нежных цветочков. Тонкие, длинные стебельки – вплетались в их мягкие, волнистые волосы... Мальчики, с чьих бескровных губ шептались удивительные стихи и с крохотными, неслышного звона колокольчиками, затерянными в вытканных серебром узорах, украшавших широкие воротнички их белоснежных рубашечек… Мудрые, с чувством собственного достоинства, старицы в одеяниях из светлых риз…

Все исполнены покоя, неторопливы, все – в белом…

Как хорошо им!.. Там...

Их много – из всех лет и эпох. Как же много их! – незнакомых мне предков, плывущих из несчётной череды лет, превратившихся в неисчислимые мириады капелек ночного тумана. Я понял вдруг, как тонка грань и как все мы – где-то совсем рядом! Кто они – мои пращуры, пребывающие ныне там, где мне – только предстоит очутиться? Там, в недоступном, до времени, для меня – Тумане?.. Родным и теплом – веет от них и как благостно на душе!

Белые, крупные лепестки больших, неведомых цветков, по волшебному мановению, один за другим, распускаются по берегам призрачных, молочных рек и прозрачных как хрусталь, неслышно журчащих ручьев…

Едва определяемая, словно на ощупь, узенькая дорожка подо мной – ведёт из тумана в туман… Словно крохотный ковыль, травка – светящаяся, белая – колышется по её смутным краям. Видна каждая травинка – чётко, словно в инфракрасном свете. Обувь же – чуть заметна…

Мои руки, хоть и не холодно, в карманах кокона чёрной куртки, и так неуместно сейчас – быть облачённым в это тёмное пятно!

Как размеренно и спокойно всё в зимнем, белёсом и едва прохладном, внезапно случившемся от оттепели тумане… Как уютно посреди едва различимых строений убаюканного ночного города, в тумане безвременья, где стёрты все грани и вот-вот попутаешь, где верх и где низ, где право и лево, где явное и где его нет, где жизнь и где жизнь – иная.

Видение туманного шествия – было недолгим. Но как скоро его свидетель, в определённые никак не им – год, месяц, день, час и минуту – тоже переступит зыбкую, потаённую черту – окажется в капельках всевластной и мягкой, предрешённой стихии?.. Чтобы уже никогда не найти – ни слёз ни печали, ни горя ни плача, ни боли ни смерти. Ведь само прошлое там – прошло…

Ведь придёт оно, это время, когда и я – поплыву в тумане, заняв своё место в безмятежной и белой, вечной процессии...

И я – буду плыть в лодке по бесконечным и светлым как кристалл, чистым рекам бессмертия. Буду плыть – как образ. Как образ – минувшего...

Зима 2013 г.

© Денис Павлов, текст, 2015

© Книжный ларёк, публикация, 2015